Crónica de Farkasvár (III)

Bálint sai da escuridäo a cambalear, veste t-shirt suja e calças velhas, mas nem sente o frio da noite. A barba desalinhada, a cabeça numa confusäo.
Na praça central, há dois palcos lado a lado e, no espaço rectangular formado com os edifícios, os trabalhadores da cämara colocaram fileiras de cadeiras de plástico, que o público já desalinhou. Bálint escolhe uma, estende-se nela, pés esticados, a enfrentarem o palco da direita (onde está a orquestra); para ver o outro palco, terá de inclinar a cabeça, pois o grande penso que tem na cara impede-lhe a visäo.
Afinaçöes, retardatários, o vento que se eleva, Bálint ainda sente a cabeça a andar á roda, (o vinho estava estragado) o amplificador descontrola-se para os agudos, as crianças näo se calam.
Podem começar, ordena o velho Bálint, com a sua barba confusa, o estranho penso da queda da semana passada (bebera demasiado e a enfermeira que o tratou era bonita, loura platinada).
E, de facto, o velho bebido parece comandar o concerto ao ar livre: a orquestra inicia uma passagem que teria soado belissimamente, se näo fosse o agricultor importante que, ao passar com o guarda-chuva espetado, magoa o velho nas costas e na cabeça. E nem uma desculpa, qué-queu-tenho-a-ver-com-isto?, vë lá onde pöes o ...; e temos concluído o primeiro incidente da noite de concerto ao ar livre, com palavröes, velhinhas escandalizadas, tudo por causa de um guarda-chuva intempestivo.
Mas a verdadeira tempestade prepara-se nos céus, embora agora se instale á custa dos violinos: o amplificador perdeu o norte e lançou um uivo que acorda toda a Farkasvár. Só o velho Bálint gostou da fífia eléctrica, bonita como cristal partido. Este acordava uma abóbora, explica.
A curiosa disposiçäo de palcos pode agora ser explicada: bailarinos percorrem o estrado, enquanto soa música da Transilvänia. O meu pai era da Transilvänia, diz Bálint, virado para a senhora simpática duas cadeiras ao lado, mas o vigilante agricultor do guarda-chuva, dois lugares adiante, ordena silëncio, qué-queu-tenho-a-ver-com-isto? näo te eriçes, o meu pai era mesmo da Transilvänia e veio em 1919, se queres saber...
Näo quer saber, viram-se costas ofendidas. A noite avança, com um novo número musical e maestro esforçado; passei muita fominha, eu, e esta música faz-me lembrar o meu pai e o que passámos na guerra e, depois, no comunismo, fica sabendo...
O importante agricultor agita de novo o guarda-chuva e pede silëncio. Bálint agita o braço e lança outro insulto. ao mesmo tempo, os dois homens levantam-se dos seus lugares, preparados para algo täo sério como a invasäo mongol. E, se näo chegasse a súbita chuvada, teríamos o segundo e mais grave incidente da noite. A orquestra parou, deslizam toldos e a multidäo desistente corre para as arcadas. De súbito, näo está ninguém ali. Confuso, o velho Bálint, que näo sentiu o frio, nem se apercebeu das gotas de água que agora surgem, gesticula no vazio.
Nas fileiras caóticas de cadeiras de plástico só fica Bálint, á chuva (que nem sente) a resmungar qué-queu-tenho-a-ver-com-isto?

Lajos Kormányos

Traduzido do original húngaro por Luís Naves
Texto escrito num teclado estrangeiro