setenta e três

esta noite vou fazer um poema de silêncio
tão tentado que estou a dizer-te azul da cor da minha pele
marcada pelos pensos rápidos com que estancaste
as feridas que trouxe na hora de chegar a casa
depois do trabalho

um poema de silêncio em que se diga

que foram setenta e três dias o meu plano de trabalhos

delineado por generais em salas escuras de quartéis só luz por fora

setenta e três dias onde me julgaste condenado e morto

desaparecido para sempre como

todos aqueles que ficaram vivos apenas no silêncio

deste poema que não fiz mas todas as mulheres e os seus filhos

todas as mães e avós com os seus netos, quietas pelos cantos das casas

onde a mágoa e a dor eram apenas uma maneira actualizada

de compor os quadros nas paredes

onde tudo o que se escrevia ou fazia eram poemas de silêncio

que de tão fortes estavam capazes de calar a gritaria o choro e a dor

dos que nas paredes do lado sentiam a corrente eléctrica a percorrer o corpo

e as matracas dos generais planeadores de trabalho nas articulações

marcas que pensos rápidos não tapam

mas que tentaste, sim, tentaste e prometeste-me que sim.