Nada de racional, ou seja, não bem um poema, isto

dedicado à blota, que eu ainda não conheço, e que um destes dias plantou este comentário: "divino de tão terreno".

havia qualquer coisa na boca dela que ele não compreendia
apesar de tantas vezes terem já saído juntos os dois até ao café
e ao cinema, qualquer coisa na boca dela que era como palavras
mas um pouco diferente, sei lá, qualquer coisa como um beijo
que parece que vai nascer a partir do canto esquerdo do lábio inferior
e depois se espande pelos lábios inteiros mas não bem um beijo,
uma outra coisa qualquer, na boca dela, que ele não compreendia.

havia qualquer coisa, isso é certo e seguro, na boca dela
que era como o mar ou o céu de tanto azul junto no mesmo espaço infinito
e ao mesmo tempo era calmo, quieto, quase de uma sonolência
de deitar no sofá e ficar a ver no espaço da parede os carinhos a escorregar
e ao mesmo tempo era também qualquer coisa de intermédio,
não como o do mário sá-carneiro, mas como a boca dela
fina nos cantos e carnuda onde os beijos têm mais sumo.

havia então qualquer coisa, qualquer coisa que ele não compreendia
e era a boca, só podia ser a boca dela, e ao olhá-la assim como ele a olhava
muitas vezes se sentia tentado ao beijo, um pouco ao género dos filmes americanos,
como de muitas outras se sentia mais tentado ao carinho, como nos filmes franceses,
mas isso era porque eles iam sempre ao cinema ou ao café ou coisa assim.
o que havia na boca dela é que ele não compreendia, aquela qualquer coisa
quase divina de tão terrena, aquele desejo, assim, em forma de lábios.