Enquanto escreve, a luz atrás das suas costas
e uma leve aragem brincam, muito juntas,
em espirais de poeira cintilante.

Enquanto a mão repousa, calejada,
um pequeno insecto atravessa palavras
ainda por reler.

Sem pressa nem receio, percorre a folha
e nada encontra entre as suas margens.

O homem ignora o pó atrás de si, o insecto à sua frente.

Ergue a cabeça,
ajeita os óculos com um tique na ponta do nariz e,
dir-se-ia,
por momentos permanece em outro qualquer lugar distante.
Como quem diz: «Não estou aqui. Não sou este».

Terminada a pausa, retoma a sua escrita.