A 7ª onda

Dizem que é sempre a sétima onda, mas por vezes as contas falham e surpreende-nos saber tão pouco sobre quando virá, se alguma vez, essa manhã. A mesma inocente manhã transportada pelos pássaros para além da infância e com eles o puro ar, o espanto verdadeiro de existir.

Dizem que é sempre uma música antiga, o odor do pão fresco, da lenha ou da relva molhada. Que, desse modo, a memória nos regressa a um lugar antigo quando tudo parece perto de terminar, para que afinal recomece.

Aí mesmo, pelo caminho do coração em direcção ao idílico jardim onde a alma procura, procura sempre, alguém ou algo que não estranhe nunca. Um confirmado abraço, sentido na pele como a mais protegida fruta, a fértil certeza do tacto, a reencontrada porta para dentro e acima de tudo.

Quero dizer-te: Agora escrevo com dificuldade incerta e lúcida, mas nas tuas mãos abro janelas para esse mesmo lugar, breve olhar ou fulgurante beijo me iluminam e em ti, em ti regressa sempre essa sétima onda. A mais forte, aquela que nos arrebata e comove de tão viva...De tão inesperadamente viva.