Já não tenho idade para descobrir
uma luva esquecida no fundo da gaveta,
ou assistir ao desvanecer das begónias.
Vivi depressa, vivi demais
e todos os anos repetiram nomes diferentes,
entre os despojos largados, sempre iguais.

Mesmo assim, quando contar os meus dias
a quem pretenda ouvi-los (e quem será?)
pronunciarei sem rir a palavra «Amor».
A meus pés, o futuro não escapará
ao lamento dos viúvos, ao clamor dos vencidos.
…Ou sequer à eufórica utopia dos gemidos.

(Amanhã, não esquecer: Limpar o pó das estantes
e fingir que nada aconteceu. Ou então, que não fui eu).