Handicap

O silêncio só era cortado pelo vruummmm do cortador de relva, algures no Buraco 8. Ricardo sentava-se à beira da piscina deserta, o conjunto de tacos a seu lado como única companhia.
Os gestos que fazia repetiam-se, sempre iguais: De quando em quando, estendia a mão para o copo old fashioned onde o gelo derretia devagar, sorvia lentamente o Bourbon e pousava com cuidado o copo no rebordo da mesa, olhando em seguida o mar muito ao fundo, o branco violento das ondas em pleno Inverno.
A maior parte do tempo tentava não pensar. Como não conseguia, fazia por concentrar-se no que o circundava. Tudo aquilo que o seu dinheiro podia comprar, a simples possibilidade de estar ali, rodeado por uma serenidade e um conforto que poucos tinham ao seu alcance.
De nada adiantava. O medo permanecia e o tremor das mãos denunciava o seu verdadeiro estado de espírito. Volta e meia, imagens de uma violência vermelha relampejavam-lhe na memória. Então, fechava os olhos na tentativa de apagá-las só conseguindo que surgissem com ainda mais detalhes e nitidez.
O cortador de relva aproximava-se agora e o ruído de fundo transformava-se num ominoso e insuportável prenúncio. O Bourbon terminara e o gelo permanecia no copo, tão frio como o ar que agora o vento vindo do mar tornava cortante e lhe enregelava as mãos. Com um gesto, chamou o empregado invísivel que se materializou com prontidão e pagou-lhe sem uma palavra.
Queria levantar-se, regressar ao inevitável. Mas as pernas entorpecidas não lhe obedeciam e a vontade impelia-o em outra direcção. Ergueu-se finalmente, contornou a piscina e entrou no green. Caminhava cada vez mais rapidamente em direcção ao Buraco 3, Par 4, e à falésia que o limitava. Desta vez, não levava consigo os tacos.