A vida continua

Nestes assuntos, não vale a pena mentir. Quando a vi, lembrou-me caramelos espanhóis, aqueles meio rançosos que comprávamos em Badajoz juntamente com sucedâneos de chocolate e que demoravam horas a derreterem-se na boca, mais entretidos a esburacar-nos os dentes.

Não sei se me entendem. Estou a tentar dizer-vos que ela tinha um aspecto pegajoso, duro e atraente, tudo ao mesmo tempo. E rasca também. Não era uma rapariga que se apresentasse aos pais, a não ser que morassem no Bairro das Marianas. Em resumo, fazia o meu tipo. Até porque sou órfão e não preciso de dar satisfações sobre as minhas companhias.

É importante lembrar-vos (não que alguma vez o tenham sabido) que estava um pouco tocado. Mas, com um bocado de sorte, ela também. Pelo menos encostava-se ao balcão como alguém que precisa de um apoio sólido, para contrabalançar o apoio líquido.

Ora outra coisa que não vos disse foi que o barman é meu amigo, embora tenha um fígado com outra opinião. Chama-se Joe e, tirando o nome e o facto de ser americano, é um bom rapaz que sabe dosear um Rusty Nail, numa altura em que outros que andam para aí o julgam nome de verniz para as unhas. É que não há como um Rusty Nail para ganhar pedalada e perder as poucas inibições que nos restam. Mesmo no meu caso que, como devem ter percebido, não tenho muitas.

Convencer o Joe a entrar na jogada foi fácil. Como quem faz conversa, que é o trabalho de qualquer barman, ele confidenciou-lhe que eu era um caçador de focas perseguido pelo Greenpeace, refugiado em Lisboa e sustentado por japoneses que disfarçavam o pagamento sob a forma de lições de golfe na Penha Longa.

Pode parecer-vos inverosímel, mas os olhos dela brilharam quando se voltou para mim e fez o sinal de chamada com a unha comprida, só menos comprida do que as pernas. Depois disso, foi o amor. Instantâneo como o bom café e igualmente doce. Tornámo-nos tão inseparáveis como uns Bonnie & Clyde de colarinho branco, especialistas em dar ao dinheiro a cor do mais refinado açúcar. Lisboa era nossa e os off-shores da Madeira também. Beijos e juras eternas trocadas por telemóvel, um núcleo duro suavizado pela paixão.

Hoje, sempre que Joe e eu nos encontramos para lembrar os velhos tempos à beira da piscina da minha casa em Birre, falamos dessa primeira noite. Tentamos imaginar como ela está e se alguma amnistia poderá vir a caminho para abreviar-lhe a prisão. No fundo, não temos muitas esperanças e a vida continua. Essa é que é essa.