O livro das coxas

(...) para ser completamente sóbria com a apresentação factual, confidencio em exactidão que desconfio de mim mesma quando acordo de manhã, desconfio da cor do meu cabelo, da textura das minhas unhas, do reflexo do meu corpo no espelho da casa de banho:
porque podiam estar todos a mentir-me ao mesmo tempo.


Desconfio-me na parte mais difícil da desconfiança pessoal:
às vezes o meu corpo pede-me prazer sozinho, e até os meus dedos das mãos se retraem, ganham uma flacidez preguiçosa, e não fazem o que há a fazer quando me quero dar a mim.

Olho-me ao espelho novamente:
sei de coisas que me nascem à beira dos olhos à maneira de gente a conversar-me nas pestanas, e penso que se me pudesse desenhar tão desasossegada quanto me sinto seria uma mulher nervosa a distribuir panfletos publicitários pretos a transeuntes, ou seria talvez apenas alguém sem vida sentado na tampa da campa que é sua, a beber gotas de chuva que caem do céu a saber a leite (...)

Hoje à noite vou ser feliz.