Romântica

O orvalho adormece nas folhas de Outono. Os plátanos parecem cobertos de velhas rugas. Um banco de jardim, ao frio, e a noite que se dilui na luz baça de um candeeiro noctívago. A badalada lenta do sino de igreja. Então, ouve-se ainda, devagar, o passo sombrio de alguém que passa sobre o manto meigo de folhas caídas e que deslizam na humidade como um tapete mal seguro. O andar humano tem ritmo incerto. O silêncio não existe, é apenas a pausa distraída nos ruídos à volta, sobretudo o que o vento produz, ao agitar as folhas do arvoredo. Os ramos colidem, como bengalas de cegos, e os passos prosseguem, até desaparecerem ao fundo. A alameda está de novo vazia, devolvida aos seus habitantes da noite; não ao exacto silêncio, que seria inquietante, mas ao baile das folhas soltas, entregues a ousados voos de andorinha, curtos e rápidos, em turbilhões de ar.